Meu Suburbano Coração

O amor já vai embora...ou perde a condução...

2008-03-22T19:14:00.002-05:00

Fim de temporada:

Meu suburbano coração volta após longas férias para se despedir. Parte sem saber ao certo se volta e sem dar a menor explicação.

Aos interessados ficam as dúvidas:

Desaprendeu a conjugar, ou o gato comeu o rato?

Quem sabe? Porém, para encerrar da mesma maneira que começou, vos deixa Chico. Só mesmo ele para entender este pulsar desconpassado - e agora silenciado.

Suburbano Coração

Quem vem lá, que horas são
Isso não são horas, que horas são
Quem vem lá, que horas são
Isso não são horas, que horas são
É você, é o ladrão
Isso não são horas, que horas são
Quem vem lá, blim blem blão
Isso não são horas, que horas são

A casa está bonita
A dona está demais
A última visita
Quanto tempo faz
Balançam os cabides
Lustres se acenderão
O amor vai pôr os pés
No conjugado coração
Será que o amor se sente em casa
Vai sentar no chão
Será que vai deixar cair
A brasa no tapete coração

Quando aumentar a fita
As línguas vão falar
Que a dona tem visita
E nunca vai casar
Se enroscam persianas
Louças se partirão
O amor está tocando
O suburbano coração
Será que o amor não tem programa
Ou ama com paixão
Mulher virando no sofá
Sofá virando cama coração

O amor já vai embora
Ou perde a condução
Será que não repara
A desarrumação
Que tanta cerimônia
Se a dona já não tem
Vergonha do seu co......ra......ção

Déjà vu

2006-11-29T15:48:00.000-05:00

Meu suburbano coração está saindo de férias...

Volta quando desaprender a conjugar o verbo amar na primeira pessoa do singular, ou quando o gato ali em cima comer o rato aqui em baixo ( o que ocorrer primeiro).

Leva saudades mas deixa Buarque:

Sinal Fechado
Chico Buarque
(Composição: Paulinho da Viola)

– Olá! Como vai?
– Eu vou indo. E você, tudo bem?
– Tudo bem! Eu vou indo, correndo pegar meu lugar no futuro... Evocê?
– Tudo bem! Eu vou indo, em busca de um sono tranqüilo...Quem sabe?
– Quanto tempo!
– Pois é, quanto tempo!
– Me perdoe a pressa - é a alma dos nossos negócios!
– Qual, não tem de quê! Eu também só ando a cem!
– Quando é que você telefona? Precisamos nos ver por aí!
– Pra semana, prometo, talvez nos vejamos...Quem sabe?
– Quanto tempo!
– Pois é...quanto tempo!
– Tanta coisa que eu tinha a dizer, mas eu sumi na poeira dasruas...
– Eu também tenho algo a dizer, mas me foge à lembrança!
– Por favor, telefone - Eu preciso beber alguma coisa,rapidamente...
– Pra semana...
– O sinal...
– Eu procuro você...
– Vai abrir, vai abrir...
– Eu prometo, não esqueço, não esqueço...
– Por favor, não esqueça, não esqueça...
– Adeus!
– Adeus!
– Adeus!

Dez coisas para se odiar em um show de rock

2006-10-24T07:40:00.000-05:00

1- Pessoas que dançam com guitarra imaginária.
2- Uma fila interminável para comprar cerveja.
3- Todos usando preto no dia em que acidentalmente você resolveu sair de casa trajando rosa.
4- Pessoas enrolando um cigarro de maconha ao seu lado.
5- Pessoas fumando o cigarro de maconha ao seu lado!
6- Head bangs animadíssimos agitando suas cabeleiras e você com uma simplista franja Emo.
7- Rodinha de porrada ao seu redor.
8- Todos conhecerem as músicas da banda alternativa e você se limitar ao oito-oitenta e oito.
9- A barriguinha nada sexy do vocalista, fruto do desencontro proposital entre a calça centrope e a blusinha baby-look
10- Muito homem por metro quadrado.

Aviso

2006-10-19T17:53:00.000-05:00

Suely dos Santos, moradora de Marechal Hermes, esteticista, manda avisar:
Odeia ser chamada de bunda chupada!
Tá avisado.

Dez coisas para se fazer em um domingo suburbano, que não há nada para fazer

2006-10-18T11:00:00.000-05:00

1- Visite aquele seu visinho ex-dançarino de lamba-aeróbica que virou funcionário público e hoje passa suas tardes jogando playstation e fazendo piadas de duplo sentido as quais você – educadamente – é obrigado a rir, enquanto tenta aprender as artimanhas do moderníssimo FIFA soccer, mais complicado do que as dissertações de Nitsche em sua língua pátria.

2- Arrume seu quarto e surpreenda-se com as coisas que encontrará por lá. Descubra mais sobre você na imensidão das pequenas coisas perdidas no mundinho que é seu aposento. Doe roupas que não usa mais. Ponha aquela camisa amarelada pra lavar, encontre fotos antigas e : “...ai meu Deus, como você melhorou!” Ao se deparar com o passado escondido por ali, pondere: trazê-lo à tona ou liquidá-lo de vez? Seja qual for a decisão, arrume seu quarto!

3- Ligue para pessoas queridas. Nada melhor do que um bom bate papo ao telefone num domingo pela tarde. Jogue conversa fora e vá além, jogue números de telefone fora. Quem nunca observou que possui mais números de telefone na agenda do celular do que realmente precisa? Apague os telefones inúteis, que certamente jamais ligará e deixe registrado apenas àqueles que realmente gostaria de ver identificado em sua bina. Faça mais: identifique-os com apelidos carinhosos do tipo fofucho, bizonha, charope e por aí vai. É divertido receber uma ligação da bizonha no meio de uma insuportável aula de Matemática Financeira. Eu recomendo!

4- Vá ao cinema! Domingo é dia de cinema.

5- Procure aquela sua ex-namorada e relembre momentos felizes ao seu lado. Tente entender porque de fato vocês não deram certo. Procure razão nas intermináveis brigas que hoje parecem totalmente sem sentido. Tente aliviar a culpa da separação e encarar como uma boa época de crescimento e aprendizado e lembre-se: as coisas duram o tempo necessário para se tornarem inesquecíveis.

6- Entre na internet. Acesse o orkut, msn, blog (em especial o meusuburbanocoracao.blogspot.com), baixe umas músicas, faça umas pesquisas, leia o jornal e saia da internet. A casa recomenda o máximo de uma hora e meia para não perder seu domingo na frente do computador.

7- Ouça boa música. Faça como seu pai que passa os domingos ao som de toda a discografia de Roberto Carlos. E enquanto Sinatra se esgoela na sala escreva seus pensamentos em um pedacinho de papel e esconda tão bem escondido a ponto de ninguém mais descobrir. Só você quando for arrumar seu quarto novamente.

8- Foi convidado para um churrasco? Não pense duas vezes. Vá! Divirta-se com o dialeto praticado pelos presentes. Socialize-se ao som de: “na quatro por quatro o tempo voa...” Beba e coma à vontade. Em tratando-se de churrasco no subúrbio há sempre fartura. Dance até o chão e volte pra casa meio embriagado de cerveja e de fumaça da churrasqueira.

9- Pra desencargo de consciência vá à missa, e perceba o belo balé do senta e levanta que se institui dentro do templo. Pense na sua vida, e no quão importante é possuir fé em algo maior que você. Pense positivo, melhore!

10- Veja um pouco te TV com seus pais (máximo permitido para evitar atrofia cerebral dominical: 20 minutos) e durma cedo. Amanhã é segunda e você estará com péssimo humor pela manhã.

Rotina

2006-10-16T12:28:00.000-05:00

Na volta,
mochila entreaberta,
final de dia. Alegria?
...tristeza no peito,
se desfaz na Lagoa.
O calor denuncia,
é o verão que chegou,
e a garganta embargou.
Mais um mês perdido,
e o “eu te amo” contido
até hoje não encontrou seu destino.
Fecho os olhos,
luz amarela,
túnel à frente,
realidade.
Desço logo aqui.
Amanhã tem mais.
Mais saudade.
Mais cidade.

Pouco mais de um mês, e umas poucas constatações...

2006-10-11T07:26:00.000-05:00

1- O blog ainda não se tornou o que eu gostaria que se tornasse.
2- Começo a achar que é realmente impossível ser imparcial...
3- e não deixar transparecer meus preconceitos.
4- Não tema! Logo, logo, a coluna começará suas incursões pelo subúrbio.
5- Dá uma vontade enorme de saber o que esse gato aqui em cima tanto olha...
6- Um obrigado todo especial para as três pessoas de Singapura que se perderam por aqui (ou a única pessoa que voltou mais duas vezes). Espero, sinceramente, que tenham entendido alguma coisa!

Branco!

Exercício da Cidadania

2006-10-03T13:13:00.000-05:00

[Retirado do musical infantil Saltimbancos]

Todos juntos (Chico Buarque)

Uma gata, o que é que tem?
- As unhas
E a galinha, o que é que tem?
- O bico
Dito assim, parece até ridículo
Um bicinho se assanhar
E o jumento, o que é que tem?
- As patas
E o cachorro, o que é que tem?
- Os dentes
Ponha tudo junto e de repente
Vamos ver no que é que dá

Junte um bico com dez unhas
Quatro patas, trinta dentes
E o valente dos valentes
Ainda vai te respeitar

Todos juntos somos fortes
Somos flecha e somos arco
Todos nós no mesmo barco
Não há nada pra temer
- ao meu lado há um amigo
Que é preciso proteger
Todos juntos somos fortes
Não há nada pra temer

Uma gata, o que é que é?
- Esperta
E o jumento, o que é que é?
- Paciente
Não é grande coisa realmente
Prum bichinho se assanhar
E o cachorro, o que é que é?
- Leal
E a galinha, o que é que é?
- Teimosa
Não parece mesmo grande coisa
Vamos ver no que é que dá

Esperteza, Paciência
Lealdade, Teimosia
E mais dia menos dia
A lei da selva vai mudar
Todos juntos somos fortes
Somos flecha e somos arco
Todos nós no mesmo barco
Não há nada pra temer-
Ao meu lado há um amigo
Que é preciso proteger
Todos juntos somos fortes
Não há nada pra temer

E no entanto dizem que são tantos
Saltimbancos como nós

[Explicação: Porque Chico usa parábolas!]

Nas mãos de quem? III - O império contra ataca

2006-10-01T01:01:00.000-05:00

[Meio longo, mas é o último da série]

Analisando as figuras mais populares dessa eleição (e as menos também), fica difícil não esboçar certo sorriso. Seja de aflição ou de puro desdém. Devo concordar com um amigo meu que comentou nessa coluna: A Srta. Suely é realmente um caso à parte. Que dicção!

Contudo, ainda é preocupante a obscura realidade existente dentro dos salões de Niemeyer (que espécie de nome é esse? Niemeyer? uma espécie de novo méier?), o que acontecerá nos próximos quatro anos? Qual cenário devemos esperar? E de que forma devemos nos portar? Como cigarras ou formigas preparadas para um longo inverno?

Os quatro personagens mais populares são (em ordem alfabética) Cristóvam Buarque, Geraldo Alckmin, Heloísa Helena e Lula da Silva. Para satisfazer outra leitora amiga (que disse que eu estava perdendo a poesia!), afirmo que é possível comparar cada um dos candidatos a uma estação do ano. Mas a casa não o fará. Deixará aos eleitores a conclusão. Entretanto, não será pecado transparecer o delineado olhar do autor – que adora reparar em gente – e não consegue se segurar ao fazê-lo.

O primeiro candidato é o gerente de conta bancária premium Geraldo Alckmin. A coluna confessa certo entrosamento com seu modo de ser. É de uma timidez aparente, que torna seu entendimento quase parte do autor. Geraldo é médico, e ostenta um perfeito corte de cabelo (mesmo sendo calvo). É invejável seu bom gosto ao vestir e tom de voz ponderado.

O que de fato é irritante são as imagens do corpo a corpo a que ele se submete. Pessoas como ele (e aqui deixo escapar o eu biográfico), se sentem totalmente invadidas quando obrigadas a falar com uma multidão desconhecida. Não que seja um cidadão avesso ao contato às classes, mas tenha dó. Vê-lo abraçando criancinha remelenta é o fim. Chega a ser incômodo perceber a que se submete um candidato. Nessas horas vêm a mente a questão do sujeitar-se para atingir um objetivo. Não sei se é magnânimo ou medíocre.

Enfim, o que é mais assustador é ponderar a situação de São Paulo, como disse anteriormente (leia a matéria Periferia do dia 21 de setembro). Não é questionador perceber que a cidade vinha sendo comandada por um cidadão – que aparentemente levava o comando da situação – e que logo após a sua saída, existem ônibus incendiados, policiais assassinados, rebeliões em presídios e toque de recolher? A custa de que o barril de pólvora não era acendido?

Que tipo de acordos foram firmados em épocas anteriores e perderam a validade com a finalização de seu mandato? Não é estranho só agora pensarem em bloquear celulares dentro de presídios (já que é impossível uma revista eficaz com o objetivo de evitar a entrada de aparelhos)? Não é estranho alicerçar uma campanha em segurança quando ao contrário do que se parece nunca houve tanta regalia aos detentos quanto no último mandato do governo paulista?

Que me perdoe meu novo amigo de velhos carnavais - economista e quiçá ditador mundial - , mas alíquotas e índices favoráveis da balança não são suficientes para estabilizar o pêndulo da insegurança pública que afirmo, deve ser ponderada.

Depois falamos da nossa estridente Heloísa Helena. Jamais uma mulher encarnou uma personagem com tanta força como ela o faz. Ou alguém duvida que estamos lidando com uma autêntica “paraíba masculina mulé macho sim sinhô”? Sim, porque é notório que a candidata optou por uma masculinização para provar-se mulher de fibra. Seu discurso é defendido por uma imagem com ares de Joana D'arc.

Heloísa Helena perde o que tem de melhor. O fato de ser mulher e como tal a primeira representante em um mundo até então comandado por homens (excluindo a tentativa frustrada de Roseana Sarney a uma ameaça de candidatura, nas últimas eleições). Como mulher, deveria se apoiar nisso, fazer-se valer pela diferença, encantando com o protótipo Camila Pitanga do planalto.

Mas não, a candidata prefere desfilar sua feminilidade camuflada com girassóis na mão e batas dignas de postulantes ao convento. Sua vasta cabeleira (objeto de sedução para muitos) mantêm-se presa, tolindo certa sensualidade, e sua voz (por Deus!), ganha uma tecitura insuportável em qualquer pré-resposta ao ser entrevistada. A candidata nunca permite que um jornalista termine uma pergunta.

Carrega uma má educação que nada condiz com sua estatura pequenina. E perde seu tempo prometendo se transformar em Nero e tacar fogo em Roma. Sobre suas propostas, Heloísa Helena promete mundos e fundos, porém sem explicar como conseguirá. Parece adormecida em formol dentro de um diretório acadêmico no meio de estudantes subversivos. Sua grande vontade é pegar o Lula lá fora.

Cristóvam Buarque é na opinião desta coluna o candidato mais sensato. Por um simples motivo preza pela educação. "- Mas candidato o que o senhor fará pela fome?" "E pela saúde?" "E pela reforma agrária?" "- Educação, educação e educação." De certa forma tem lá sua razão. A casa defende - por experiência - que todo projeto social só ganha valor se for em forma de educação.

Assistencialismo é passível de mau costume. A educação é sem duvida pilar de qualquer sociedade. Vide Cuba. Mas e quanto a Cristóvam? O candidato aparenta ser uma daquelas pessoas que quando deixadas sozinhas durante certo tempo acabam dormindo. Vivem uma morosidade até no falar. Cristóvam é um títere e como tal deve-se levar em consideração seu manipulador.

Quem é a mão que comanda esse boneco? Cristóvam tem voz mediana, pensamento mediano e estatura mediana. Até que para um próximo governo pensar mediano não seria mal, mas seria difícil viver com a máxima: livro pra comida e prato pra educação...

Por fim a situação. É engraçado ter um partido de esquerda no poder, por que a direita acaba se tornando oposição...Enfim, o candidato Lula da Silva é a situação. E nossa situação agora é a discutida. Lula é o retrato brasileiro típico. Pouco letrado, mas com grande carisma. Tem ginga no pé e língua afiada. Não dispensa uma boa oportunidade de afeto. É passional demais, e consegue despertar essa passionalidade em seus candidatos.

Não fosse assim não teria tantos eleitores. Aliás o candidato desperta certa relação de amor e ódio entre seus eleitores. Pergunte a quem vai votar nele. Certamente não saberão explicar o porque, mas irão votar. Pelo simples fato de ver-se refletido num guerreiro. Lula estampa a marca do suburbano típico, que dá duro para atingir seus ideais.

Claro que devemos questionar sobre sua conduta. Afinal, por muito menos Pilatos se tornou um vilão na história da humanidade, por um simples gesto de lavar suas mãos. Lula parece não Ter opinião própria. Nunca! Parece ser sempre acessorado. O fato de não aceitar participar de um debate público reflete bem essa situação. Lula tem carisma com as multidões. Se criou no palanque e no megafone. Sempre teve dedos para apontar os defeitos dos mandatos alheios, mas quando o assunto é seu governo, opta pelo mindinho perdido (Deus, que comentário maldoso!).

Lula prometeu ser Getúlio, e se tornou qualquer coisa aquém. Criou uma miríade de bolsas assistenciais e esqueceu do incentivo ao crescimento pessoal. Sequer pensou em crescer. Fez do seu governo a desilusão de um povo que acreditava que o povo era pelo povo e se tornou elite. Lula é cult. Faz moda. Sua espontaneidade desbanca o Amaury Júnior. Fala o que não deve falar, e deixa de fazer o que é pra fazer. Lula é o exemplo de um personagem criado e dele (parafraseando a Regina Duarte), eu tenho medo.

Fica aqui o apelo pela conscientização do povo para o dia de hoje - e os dias que virão!

Maiores informações dos candidatos cliquem aqui:

www.psdb.org.br

www.heloisahelena.com.br

www.cristovam12.com.br

www.lula.org.br

Nas mãos de quem? II - A missão

2006-09-27T17:57:00.000-05:00

Em toda a história política nacional, não considerando a era pré-lusitana e a hierarquia indígena existente, notamos que o país sempre esteve na mão de posseiros. Natural não ser assim anteriormente: Tupã não o permitiria. Antes mesmo da república do café com leite por aqui se fixar, esse berço esplendido já era alvo de uma interminável sucessão de coronéis no poder.

São Paulo e Minas Gerais começaram a radiografia do país de áureos tempos. No início, almejava-se um bom administrador de fazenda pra comandar a posse dessa imensidão de terra. E até existiram bons administradores no poder. Quando um ou outro mais metido a inovador resolvia desrespeitar a voz de comando, a coisa era apelar pro capataz, e elegiam um capataz pra presidir o país. Mas como o poder sempre subia à cabeça, a coisa sempre saia como não planejada e a solução era apelar para o feitor.

Assim passaram cem anos – desses quinhentos – onde a dita república era operada como um trator que dizima uma plantação. De república que se entenda em práxis, temos modestos 20 anos. Sendo que apenas dois presidentes conseguiram cumprir seu mandato.

O primeiro teve um revertério, morreu e deixou um vice bigodudo, bonachão e dizem as más línguas escritor mediano. O segundo, andava de jet-ski, tinha aquilo roxo e foi deposto pelo “povo” - como ainda acreditam alguns - por motivos de corrupção. O terceiro (aqui aplica-se uma pequena reverência irônica), era o príncipe da sociologia nacional. Dito doutor, foi até preso político, conquistou a augusta posição de reeleito e se auto-entregou a faixa no final do primeiro mandato. Como presidente conseguiu o que nenhum economista sonhara. Acabou com a inflação, e desmentiu tudo que havia pregado como sociólogo.

Surge então um candidato suburbano, (que venceu pelo cansaço), e galgou a maior posição pública, jubilando-se de não ter estudado suficientemente pra tal. Carismático era. E ainda é, não se pode negar. Mas nem só de carisma vive uma nação.
O companheiro falhou mas não de todo! É importante analisar a inexperiência do povo que o elegeu e que até hoje ainda não sabe em quem votar, e a inexperiência de um operário que chegou a São Paulo descalço, por ter perdido suas sandálias e não ter dinheiro para novas.

A preocupação quanto a essas eleições persiste, mas não de maneira arbitrária como dizia a Regina Duarte: “ – Eu tenho medo!”

É hora do brasileiro cair em um momento de pavor, não por um candidato apenas, mas por todos. Deixemos de lado os preconceitos infundados e analisemos toda a corja que se apresenta diante de nossos olhos.

E sobre eles falaremos em seguida...

Continua...

Nas mãos de quem?

2006-09-22T13:50:00.000-05:00

De todos os programas televisivos da atualidade, o mais interessante é sem dúvidas o horário eleitoral gratuito. A pobre exposição de candidatos a representante da nação é factível de um estudo aprofundado do comportamento do povo que os elege. Por este motivo queremos apelar aos senhores – eleitores – leitores desta coluna, que por um momento apenas, pensem no tema proposto.

O voto é obrigatório, e portanto cada indivíduo brasileiro, morador de qualquer bairro do país, terá a mesma cota de responsabilidade durante os próximos quatro anos de vigência de mandato dos nossos governantes. Platão, em seu livro República, explica com maiores detalhes a questão do Pacto Social, e toda a responsabilidade que implica sobre qualquer indivíduo.

Trata-se de um pacto que fazemos ao nascimento, que nos permite viver em sociedade. Desde que nossos pulmões se enchem de ar, e nos tornamos indivíduos sociais, transferimos o poder de solução justa de nossas vidas a sociedade como um todo. O que nos impede de praticar uma justiça dita individual. A partir de tal momento, aprendemos a viver coletivamente e praticar as regras impostas pela nação onde brotamos.

Transferindo-se para os dias atuais, esse pacto social se refere aos policiais que roubam rádios de automóveis, de políticos com dollares em suas roupas íntimas (no melhor estilo fetichista do filme proposta indecente), de juízes que desviam verbas de construções superfaturadas (e até hoje não prestaram conta!), e todos os demais que por qualquer razão inconseqüente estão no poder por assinatura nossa.

Que o voto é uma assinatura pessoal e intransferível já sabemos. Talvez por esse motivo essa coluna seja tão contra a anulação do voto. Talvez por tentar ponderar os prós e os contras de cada candidato, e achar que há sempre uma situação em que se poderia ser pior do que se é. De fato não se sabe de onde vem tal espírito altruísta (do autor certamente não é! ele sofre de terríveis crises de claustrofobia social... ). Mas esse olhar de Polyana faz com que a situação não seja tão triste como estampam as capas dos jornais. Quem sabe poderemos passar os próximos quatro anos lendo a Caras?

Por isso devemos lembrar:

Os políticos não mandam: presidem! Os mandantes somos nós. Quando delegamos uma função não significa que estamos abrindo mão dela. Significa que outorgamos a alguém o cumprimento de fazê-la em nossa ausência. Portanto pense bem nos próximos dias a quem você confiará seu país.

Proponho mais, que pense seu país como sua mãe idosa a quem não dispõe de tempo suficiente para cuidar. Nas mãos de que enfermeiro vai ficar sua mãe?

Continua...

[Esclarecimento: Meu suburbano coração não se presta a fazer campanha partidária!]

Periferia

2006-09-21T13:41:00.000-05:00

Dia desses estive em São Paulo, e como todas as vezes anteriores parti prometendo voltar com mais calma. Jurei agendar uma visita mais detalhada à cidade. Mais cultural e com maior benevolência aos usuários de expressões como: “mina”, “mano”, “tá me tirando?” e “pinto”. Esse último referente ao pênis e não ao filhote da galinha.

Fato é: paulista fala pinto. Não falo dos meninos paulistinhas, filhos do Morumbi ou dos Jardins, bairros classe A, da classe A do país. Falo dos marmanjões barbados que se referem a si próprios como granjeiros, donos de que?! De pintos! Mas esse não é o cerne da questão. O espantoso é o clima de caos urbano que assola a cidade e que fatidicamente não conseguimos perceber pelas reportagens hermeticamente bem editadas pelo Jornal Nacional.

Em se tratando de Bósnia, São Paulo não está aquém. Não estranhe ao receber a conta do restaurante, antes de pedir a saideira. O motivo? O toque de recolher. Sim, em Sampa há toque de recolher, e não é informal, é padrão. Não se sabe exatamente como começou. Provavelmente quando uma daquelas belas casas noturnas do centro paulistano decidiu fechar as portas temendo a volta pra casa. Em alguns dias outras imitaram e a coisa se estendeu virando hábito.

Logo São Paulo? Internacionalmente conhecida pela sua noite interminável... Uma noite de qualidade como a praticada antes, agora é lembrança do passado. Tal qual, nossa mais tenra memória saudosista das épocas em que podíamos ficar até tarde nas ruas jogando conversa fora. Na época em que (aos nossos olhos) não havia violência e a polícia era “bacana as pampa”.

Assustou-me o comportamento dos paulistas e a fácil adaptabilidade à lei imposta pelos fora da lei. A pré-night se transformou em pós-night, e a vodka com red-bull (entorpecente clássico da juventude classe-mediana), agora fica gelando até o retorno pro hotel.

A razão da mudança? Política!

Por essa razão começamos agora uma campanha de conscientização eleitoral.

E se você não se interessar pelo assunto, vá segurar um pinto!

[Em São Paulo, subúrbio é periferia!
Funk é hip hop,
e meu suburbano coração é o programa da Regina Casé.]

Ponto final em Portugal

2006-09-18T07:16:00.000-05:00

Portugal tem uma superfície de 91985km², uma população de aproximadamente 1052400 habitantes, e sua capital é Lisboa. A renda per capita (US$ 7450) é uma das mais baixas da Europa. A riqueza é mal distribuída, cerca de 13% da população são analfabetos, e a mortalidade infantil é das mais elevadas de toda comunidade Européia; o desemprego é comum (exceto se você for dentista, além de bem pagos há escassez de mão de obra qualificada), bem como o recurso à emigração; e a economia baseia-se ainda numa agricultura de produção, atrasada.

Assim como a maioria do mundo, Portugal também enfrentou uma ditadura, o regime Salazarista instituído em 1932 e que durou até abril de 1974. Sempre enraizado ao passado, lutou até o fim contra o movimento de libertação em Angola, na Guiné e em Moçambique. Envolveu-se em uma guerra que consumiu a maior parte do orçamento nacional, o regime ditatorial entrou em crise e acabou derrubado pelas próprias Forças Armadas.

Portugal construiu-se com ares receptivos desde que edificada pelos primeiros lusitanos - povo de origem ibérica - que se criou em suas terras. No século I a.C. os romanos dominaram sua região, no séc. VIII, sofreu com invasões de alanos, vândalos, suevos e visigodos. Estabelece-se então o domínio mouro - que nada mais tinha que fazer que invadir toda a Europa. No século XII, os mouros, como em toda história Européia, são expulsos de Portugal, que define enfim suas fronteiras.

Nos séculos XV e XVI, Portugal cresce com a Expansão Marítima e a edificação do império Português. Partem para a briga e tomam Ceuta dos mouros. Descobrem o caminho marítimo para as Índias e para o Continente Americano. Em 1807 as forças de Napoleão invadem Portugal e D. João VI foge para o Brasil - trazendo Carlota Joaquina e seus mancebos pra cá.

Em 1822 é proclamada a independência do Brasil, às margens plácidas do rio Ipiranga (no dia 7 de setembro, data oficial de nascimento deste blog!). Parte da família volta para Portugal deixando-nos um imperador poeta e escritor de hinos e cartas porno-decadentes à sua amante Domitila de Castro a quem outorgou o título de Duquesa de Santos (mesmo vindo morar no Rio de Janeiro, mais precisamente em São Cristóvão; atual subúrbio carioca).

Portugal parece não ter história própria, parece ser um esboço do que há no Brasil e por esse motivo divide conosco toda sua história de crescimento, independência e valorização.

Fica definido que Portugal é subúrbio.

E ponto final!

Rua do Brasil

2006-09-18T07:08:00.000-05:00

[Foto de umas principais ruas de Coimbra - Portugal. O mais interessante é o detalhe das setas que parece indicar que escolhendo qualquer um dos lados, você estará indo para o Brasil.]

[Se for visitar, vá a pé: a rua é mal asfaltada e cheia de buracos!]

Se não soubesse que era lá, acharia que era aqui...

2006-09-13T07:38:00.000-05:00

[ Fado ]

É tão grande o Alentejo
( Dulce Pontes)

No alentejo eu trabalho
cultivando a dura terra,
vou fumando o meu cigarro,
vou cumprindo o meu horário
lançando a semente á terra.

É tão grande o Alentejo,
tanta terra abandonada!...
A terra é que dá o pão,
para bem desta nação
devia ser cultivada.

Tem sido sempre esquecido,
á margem, ao sul do Tejo,
há gente desempregada.
Tanta terra abandonada,
é tão grande o Alentejo!

Carta apócrifa de um descobridor

2006-09-12T09:00:00.000-05:00

[ Para ser lido com sotaque lusitano, ora pois!]

A brisa do mar arranha meu rosto, não agüento mais vomitar.
Há ratos por todos os cantos e já se vão mais de quarenta dias que não vejo graça em me masturbar.
Confesso-vos que começo achar o gajo da proa com certos ares jeitosos.
A fome me consome, mas já não quero comer (só para não ter que obrar).
Tudo fica pior quando este tal de Henrique – o dito frei – começa suas orações em latim. Vez ou outra, ocorre uma briga no convés e um acaba ferido.
Na última semana, ou terá sido no ultimo mês? Um dos marinheiros foi esfaqueado, e não haviam suprimentos para curar suas feridas.
O demos de comida aos tubarões.
O cheiro da água salgada é pior que o da merda acumulada no porão.
Se alguém me oferecer mais um prato de peixe, te juro que o faço caminhar na prancha.
Cá estou eu, no meio do nada.
Quanto mais longe estamos, mais quente fica.
Todo o tipo de doença de pele se assoma ao meu corpo.
Minhas vestes já não servem nem mais para os giras.
Acho que me aproximo do centro da terra. Ou do inferno, o que chegar dantes.
Em noites de lua cheia, me afasto de todos e os vejo numa mistura de alegria e loucura que os assolam as madrugadas.
As lendas do mar enfeitam a imaginação desta gente, que já começa a sonhar com uma civilização onde há ouro e as mulheres andam nuas.
E todos os dias me pergunto:
- Raios! Donde diabos está a tal Ilha de Santa Cruz?

Suburbano de trás dos montes

2006-09-11T09:01:00.000-05:00

Desde que o mundo é mundo – e para nós, lá se vão uns quinhentos anos – que o subúrbio é latente do povo brasileiro. Talvez por tal motivo a idéia principal desta coluna tenha se transformado de subúrbio carioca em meu suburbano coração. Limitar o subúrbio ao Rio de Janeiro é uma injustiça sem tamanho.

Enquanto pensava na concepção deste espaço buscava em minhas raízes, material biográfico pra preencher folhas em branco. E qual não foi meu espanto quando me vi pensando além mar.

Quem conhece Portugal vai entender do que estou falando. Talvez de todos os países europeus Portugal seja o mais brasileiro que possamos encontrar. Também, pudera. Nossos colonizadores deixaram por aqui uma semente cultural indissolúvel, que vai desde o idioma até uma interminável ordem de doenças trazidas à bordo da nau. Pensar Portugal é se ver naquele povo, é encontrar um felicidade inexplicável e certa vergonha de possuí-la.

É considerar que se a definição de subúrbio contida no Aurélio, for realmente sincera, toda nossa extensão de terra até hoje se encontra delimitada a essa realidade. Brasileiro é sub urbano por natureza. Somos uma tentativa forçada de repetição. E talvez por isso tenhamos tanto charme. Suburbano que se preza, imita, mas acaba fazendo do seu jeitinho. Um jeitinho todo especial. Distante de Portugal estamos, e isso é fato. Tem um oceano aí no meio que não nos deixa mentir. Mas a distancia se limita às milhas dessa ponte aérea. Portugal é aqui.

Em cada esquina se pode ver um beco frio de janelas justa-postas onde se beiram ruas e avenidas que levam a lugar nenhum. Por ali e por aqui há varal, crianças brincando nas ruas, vizinhos que se preocupam com as vidas alheias, fofocas, intrigas e uma receptividade que não se sabe de onde vem. Ali a mentalidade é atrasada, preconceituosa, religiosa e machista. Portugal teme a Deus, e castiga aos homens. A moral e os bons costumes rezam sua conduta, tal qual o mais interiorano comportamento mineiro. Em Portugal, as mulheres ainda sonham em casar de branco. E há fila pra confissão nas igrejas...

De Portugal não se vê a Europa. De fato, nem a própria Europa os vê ali. Fosse a situação diferente não haveria tanto savoir faire no estilo luso-brasileiro de ser. Talvez acabássemos com cara de Bariloche assemelhando-nos a mais insuportável espécie de Argentino já existente. Ou acabaríamos devendo favores eternos aos descobridores de gente já descoberta. E, diga-se de passagem, totalmente descoberta no calor dos trópicos.

Certamente eles sabem que se eles têm Camões, nós temos Paulo Coelho... Sei, sei,...o exemplo não é dos melhores. Mas preferi citar esse a lembrar que se eles têm Felipão, nós temos Dunga! Em Portugal a culinária é rica, as mulheres roliças, as casas agrupadas e a brisa do mar nos faz lembrar constantemente que há coisa melhor do que àquele país, mas que nunca se trocaria o berço por qualquer PIB milionário do planeta.

Achando ou não a grama do vizinho mais verde que a sua, nada se compara a sensação que se têm quando se volta pra casa. Assim bate o suburbano coração, orgulhoso de seu berço esplendido, e de carregar a marca de um povo que sabe receber, e não faz exigência de RSVP.

[Tudo muito lindo na política da boa vizinhança. Mas se tratando de Carlota Joaquina ela que bata o pó de suas sandálias e deixe nossa baianidade nagô (afinal foi por aquelas bandas que nasceu o Brasil) falar mais alto! Vá dançar o vira com as cabrochas bigodudas e deixe nossas mulatas globelezas empolgar o carnaval. ]

Aprendendo com os Buarque de Hollanda

2006-09-08T16:23:00.000-05:00

Segundo Aurélio:

subúrbio sm.1.Arredores de cidade ou de qualquer povoação. 2. Brás., RJ. Bairro afastado do centro da cidade e que, originalmente,era ligado a este apenas por linha ferroviária.

Segundo Chico:

Subúrbio

Lá não tem brisa
Não tem verde-azuis
Não tem frescura nem atrevimento
Lá não figura no mapa
No avesso da montanha, é labirinto
É contra-senha, é cara a tapa
Fala,Penha
Fala, Irajá
Fala, Olaria
Fala, Acari, Vigário Geral
Fala, Piedade

Casas sem cor
Ruas de pó, cidade
Que não se pinta
Que é sem vaidade
Vai, faz ouvir os acordes do choro-canção
Traz as cabrochas e a roda de samba
Dança teu funk, o rock, forró, pagode, reggae
Teu hip-hop
Fala na língua do rap
Desbanca a outra
A tal que abusa
De ser tão maravilhosa

Lá não tem moças douradas
Expostas, andam nus
Pelas quebradas teus exus
Não tem turistas
Não sai foto nas revistas
Lá tem Jesus
E está de costas
Fala, Maré
Fala, Madureira
Fala, Pavuna
Fala, Inhaúma
Cordovil, Pilares
Espalha a tua voz
Nos arredores
Carrega a tua cruz
E os teus tambores
Vai, faz ouvir os acordes do choro-canção
Traz as cabrochas e a roda de samba
Dança teu funk, o rock, forró, pagode, reggae
Teu hip-hop
Fala na língua do rap
Fala no pé
Dá uma idéia
Naquela que te sombreia

Lá não tem claro-escuro
A luz é dura
A chapa é quente
Que futuro tem
Aquela gente toda
Perdido em ti
Eu ando em roda
É pau, é pedra
É fim de linha
É lenha, é fogo, é foda
Fala, Penha
Fala, Irajá
Fala, Encantado, Bangu
Fala, Realengo...

Fala, Maré
Fala, Madureira
Fala, Meriti, Nova Iguaçu
Fala, Paciência...

Nota do Autor:

2006-09-08T10:41:00.000-05:00

Nascimento que se preze, implica em celebração. Fila de espera na maternidade, charutos acendidos e a apresentação do nome. Confesso que a intenção primeira para essa ocasião era um samba exaltação com direito a uma mulata bossa nova, caindo no rali-gali no meio do salão da Portela.

Contenção de despesas e notoriedade anônima me fizeram cair na real. Escreveria pra ninguém. Não fosse a dura insistência da idealizadora, musa inspiradora, conceptora e –queira Deus – eterna colaboradora desta, provavelmente seria mais uma torrente de idéias que acabariam esquecidas como tantas outras no vazio profundo desta mente arbitrária.

Oras, não é porque ninguém vai ler que deixarei de fazê-lo. Fá-lo-ei! A partir de hoje, ou melhor, de ontem, nasce meu suburbano coração. Que, aliás, nasceu há vinte e tantos anos atrás, mas de fato apenas hoje decidiu expor-se. Expõe-se de alma lavada e cara limpa, mas será mentiroso se disser sem máscaras. Mascarado é! Mas qual não?

Não pensem vocês, que discorrerei sobre minha psiquê, que chorarei minhas mágoas particulares, que mandarei recados de amores frustrados, que exibirei meus finais de semanas agitados mostrando quão popular sou, ou que farei corte e colagem de textos alheios. Não! A coluna que se apresenta, tem caráter histórico, jornalístico, turístico, fotográfico, arquitetônico, cultural, poético e porque não dizer piegas. Isso tudo bem medido e bem dosado ao senso de humor refinado, herdado de berço que carrego por dom transcendente em minhas veias.

Enganam-se os senhores se pensam que perderei meu tempo fazendo galhofa e traçando estereótipos típicos novelísticos do suburbano. Jamais. Sempre achei por demais exagerada a maneira jocosa com que o núcleo B é traçado nas tramas. Até meio inverossímil. Mas, guardo meus comentários sobre esse assunto para o futuro. Aqui não haverá espaço pra preconceito de ordem classista ou cultural. Ou de qualquer outra espécie – só para ser politicamente correto.

Semanalmente – oxalá, eu consiga atualizar isso uma vez por semana – uma nova janela em sua vizinhança será aberta. Um novo convite a percorrer as tortas ruas do lado de lá será proposto, e cabe a você, leitor, aceitar o convite. Dicas de roteiros, paisagens, atividades culturais, personalidades e afins serão dadas, sempre com os valores e os itinerários informando como chegar, voltar, e os melhores horários de locomoção, já que o trem das onze é o ultimo que vai sentido Jaçanã.

Meu suburbano coração resgata a cidade adormecida, esquecida e mal tratada. E mesmo temendo parecer presunçoso, se propõe a ser um veículo de utilidade pública. Por isso caro leitor, se aquele vereador mentiroso prometeu tapar àquele buraco na sua rua que emana esgoto e doenças há mais ou menos o tempo de seu mandato, não hesite em por a boca no trombone. Citaremos nomes e funções dos responsáveis e tentaremos entrar em contato com as autoridades competentes fazendo-nos assim um bem maior. O bem viver, o bem morar!

Suburbano coração é mesmo assim: busca a beleza esquecida que beira a linha do trem. E mostra que há uma vida agradável do outro lado do túnel.

Sejam bem vindos aos primeiros tum tuns de um pulsar descompassado!

Branco!

Desencontrários

2006-09-06T18:29:00.000-05:00

Desencontrários

Mandei a palavra rimar,
ela não me obedeceu.
Falou em mar, em céu,
em rosa,em grego,
em silêncio, em prosa.
Parecia fora de si, a sílaba silenciosa.
Mandei a frase sonhar,
e ela se foi num labirinto.
Fazer poesia, eu sinto,
apenas isso.
Dar ordens a um exército,
para conquistar
um império extinto.

Paulo Leminski